À Vilnius, quelque-part dans la vieille ville, à treize heures trente, un homme en imperméable gris se dissimule derrière une palissade. Non loin de là, au même moment, un notaire obèse en manteau de fourrure descend du trolleybus en bousculant sans s'excuser une femme enceinte de six mois. Il traverse la rue et entre dans une charcuterie. À treize heures trente-deux, dans un terrain vague de Viry-Chatillon, un mathématicien zambien a l'idée révolutionnaire qui va lui permettre de démontrer la conjecture de Goldbach. Mais pressons-nous car à Vilnius, les événements se sont précipités : Le notaire vient de sortir de la charcuterie avec un friand, qu'il s'apprête maintenant à dévorer malproprement en pleine rue. Rien n'a échappé à l'homme à l'imperméable qui sort maintenant de sa cachette et fond vers le notaire. Tout va très vite : en quelques secondes notre magistrat se retrouve délesté de son manteau en fourrure (c'est du castor, on l'aura compris). Bien plus tard, des témoins affirmeront avoir vu, vers treize heures quarante près de l'hôtel de ville, un homme enfiler un manteau de fourrure par dessus son imperméable puis sortir de la poche gauche un thermos de café fumant.
Le Balte eut castor. Jus y est.
Texte envoyé par « Blang » (Bruno Langlois)
et publié avec son aimable autorisation.
